Врата Ада. Дядя Веня

Врата Ада

Все ещё спят. 

Я подхожу к серому, светящемуся огнями зданию.

Испытываю трепет.

Это больница Bethesda.

Здесь я стонал от боли два года назад, зажмуривал глаза, когда игла входила в мою плоть.

Сегодня я сопровождающий. Или провожающий.

Рядом здоровый человек. 

А она подписывает бумаги:

согласна с возможностью умереть во время наркоза и операции,

«на всё согласна».

Господи. Это нужно?

Вот подписал, 

а доктор ошибся 

или твой организм не выдержал — и ВСЁ .

«Это» того стоит?

Я оглядываюсь по коридорам и уже вижу ангелов.

Они в медицинских халатах.

Чудные женщины и немного мужчин, которые тут,

на грани жизни и смерти, боли и отчаяния.

Я как-то встречал людей, которые стыдились, что они медсёстры или медбратья,

и не выучились дальше.

Я их вроде бы понимал — «ведь не выучились».

Сейчас.

Я смотрю на них с трепетом и восторгом.

Люди-ангелы.

Люди-спасители.

Как всё-таки мир не ценит медиков. 

Да и учителей — тоже не ценит.

А может, вообще никого не ценит: ни близких, ни родных.

Даже жизнь не ценит.

Что ценится в мире? 

Успех?

А быть Человеком-Ангелом,

который тебя встречает и провожает на грани жизни и смерти —

это ли не успех?

Уже третий день, 

как иду в больницу.

И сегодня тоже испытаю и страх, и благодарность.

Да всё уже хорошо. 

Я забираю выздоравливающего человека домой.

Грань жизни и смерти не перейдена, и ещё вроде бы далеко.

Моё сердце переполнено благодарностью.

Людям Медицины.

Тем, кто моет и стерилизует.

Тем, кто погружает в сон и пробуждает.

Тем, кто оперирует и даёт лекарства.

Тем, кто выхаживает.

Тем, кто принимает на рецепции и улыбается на прощание.

Дядя Веня