Заходящее солнце заставило её рыжую голову сиять огнём. Дядя Веня

Заходящее солнце заставило её рыжую голову сиять огнём.

Она смотрела в воду с надеждой: неужели эта тёмная гладь избавит её от боли?

Хотя… боли у неё ещё не было.

Только душевная.

Врачи дали ей пару месяцев. Правая почка отказала. Левая еле тянула.

В стране царила разруха.

Она приехала в этот большой город только ради этого большого моста.

В её городке — спрыгнуть было неоткуда.

Рыжие волосы горели огнём, а солнце, казалось, специально задерживалось, чтобы осветить уходящую красавицу.

Мимо проходил бандит.

Спортсмен, остриженный налысо, в кожаной куртке и спортивных штанах, в окружении братвы.

В те годы — работа такая была.

Назывались они по-разному, но суть одна:

“Чему добру пропадать? Давай дело провернём. Выгорит — будешь с деньгами. Не выгорит — до тюрьмы ты всё равно не доживёшь.”

Странно, как люди выражают влюблённость.

Но у них получилось так.

Забеременев, организм дал команду левой почке работать.

Та послушно включилась и вытащила её.

Родившуюся девочку забрала к себе бабушка.

Бабушка была набожная и забирала потом всех её девочек прямо из роддома.

Воспитывала. Учили главному: радоваться, трудиться, мыть руки, расчесывать волосы, поддерживать друг друга и улыбаться.

Может, врачи ошиблись.

А может, судьба такая.

Маленькая рыженькая девочка выросла и построила крепкую семью.

Даже под бомбёжкой выжила.

На роду, видимо, было написано: Жить. Радоваться. Побеждать.

Слушая эту историю и потягивая из трубочки дурманяще сладкий безалкогольный коктейль, я вдруг задумался:

не слишком ли часто я ною?

Дядя Веня